Poeta muerto

El poeta murió de repente,
es ahora un cadáver andante,
todo porque ha perdido su numen,
quedo va, sin deseo, sin hambre
de los versos que lo alimentaban,
que su vida nutrían con arte.
Todo enjuto, falto de lectura,
va en su senda muy sobrio y exangüe.

¿Qué princesa ha de ser para él
la razón de una bella romanza?
¿Qué ojos verdes habrán de inspirarle
un soneto o una leyenda?
El poeta no tiene más pulso
si en su sangre no corre el deseo
de escribirle a la Hermosa Poesía...
Ya no quiere beber de esos pechos.

El poeta murió sin saberlo,
se alejó de la literatura,
su cabeza perdió en la rutina,
el arsénico cubre su pluma...
Su cerebro no deja más fruto,
su alma dulce se muestra caquéxica:
no se inspira, no escribe, no lee...
¡Y él ya no se siente poeta!

 

Lo que en tu poema expresas lo padecen la gente creativa. De vez en cuando el bajón se apodera de su ser, ya sean poetas, pintores o cualquiera que inicie una pelea con su ser. Unas veces se acaba saliendo y otras acabas en un agujero.
Buen fin de semana tengas.