Habitaciones dormidas-.

Se me pudren las alas antiguas

de esta habitación. Comunican

túneles de pesadilla, húmedas

lluvias, inciertos dedos golpeando

la clepsidra del tiempo. Se pudren

las alas ambiguas y enemistadas,

de esta estancia pretérita. Sangres

menstruales, y equiparables a desiertos,

sangres derrocadas, por anaqueles pacíficos:

es entonces, cuando los dormitorios se anegan

del llanto más nocturno, cuando las llaves

congelan su latido hasta el aullido de la lechuza,

también cuando los bebés claudican sus rodillas

ante sus padres desavenidos y habituales.

Cabellos perdidos, desorientados, flotan

con humor líquido, a las orillas de este río

floreciente: un tumulto de persianas, se cierra

de golpe. Es cuando yo llego, y hasta mí mismo

subo, sin mucho detenimiento.

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