XIV

Violeta Argentina del mil nueve veinte

Este poema es para la muerte
que se roba mi infancia,
esa otra infancia
la que me gusta recordar,
la de vestidos largos y rojos devorables
por favor, perdóname.

Por pensarte una vez eternamente
encarcelada por recuerdos,
enmarañadas redes. ¿Para qué?
para llorar mi odio sin gritarle
para extinguirte. ¿Y ahora?
¿Ahora de qué sirven los destierros?

Este poema es para la muerte
porque solo la muerte me inunda
con sollozos deplorables, carcomidos,
consolados por extraños.
Es tu sombra dolorosa que me duele
son tus sueños realidades,
orgullosas y humillantes mentiras.
Debí quererte más.

 

De todo se aprende..., o no...