Surrealismo

volvían trajinados aspectos de tu ira,
un caracter incipiente y lesivo;
obsesiva decadencia de tu disposición
maltrato mutuo entre tu alma y tu egocentrismo
La caída frívola y marchita de tu mirada
en un vacío caliginoso, hondo, tieso,negro;
donde yacen los restos de tu intento por gritar;
un rojo palpitar de sombras intermitentes
y alaridos de felinos ancianos, gitanos...
Terror en cada amargo reconocimiento de tus besos
y el dilema que me agobia al escribir este verso:
¿Es Usted Madame?
¿O soy yo, quien está muerto?...




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Bellísimo, un gran placer haber pasado por aquí...

 

Líneas interesantes que en el desenlace toma su forma.

Gracias por compartirlas.