Sin trabajo.

No soy.
No estoy.
No valgo nada.
No existo.


No me llaman por teléfono, los extraterrestres de Júpiter.


Soy un sacerdote mínimo.
Una pupila del ojo de un dragón.
El ojo en la frente de un cíclope.
El canto rodado con el que David mató a Goliath.


Una esmeralda, un rubí...





Un íbice.
Con los cuernos en forma de V.
De victoria.
Así que no soy un burro, dando vueltas a la noria. Tanto trabajo, me agobia.


Límites, ¡ Límites !