Salvador

El alba fulgor llamea gris.
Bruna cual su cosmos
sin diademas,
vacía como la ruindad anquilosada.
Blanco, auras heladas.

Al alma se emancipa,
glacial y melancólica,
en los inviernos
desabridos
sobre un Joaquín herido.

Llamaradas del grana opaco,
luciérnagas caídas,
brama coronado
el vil verdugo
a la negrura cálida y sombría.

Un hombre exhala sangre,
rúbea soledad
de su universo,
rayo envenenado que arde,
bajo Neruda acedo.

Cisma sobre mi humanidad zaherida.
Esencia anonadada.
Umbrosa
y amarga espuma
abisma a la mar esclavizada.

Un ángel lagrimea,
erguido
en su inmensidad indeleble.
Sus anhelos se han ahogado, volando,
van a él cinco mil vaivenes.