Quinquenio

Un callejón sucio,
marcado por grafittis
como frontera sin aduana
y luces rojas por aviso.
Una avenida limpia,
con portales iluminados
como escenario artístico.
Una esquina cosmopolita
donde los idiomas se mezclan,
se retuercen,
como boas en batalla.
Un cuerpo tendido,
con su vida y su cartera
corriendo en direcciones contrarias.
Las cartillas cambiarán de nombre
por unos pocos pesos.
La sangre se siente ninguneada
sin atinar a qué calle fluir
porque nadie la quiere ver.
Y yo desde la esquina opuesta,
oculto bebo una cerveza caliente
a la salud del desconocido.
Si al menos tuviera una familia...
pero hasta eso le quitaron
en esta calle solidaria.
Era parte del plan.