Poesía-.

Nubes sarracenas

muestran sus pies,

surgen del barro

amapolas bien diversas.

Qué fue antes,

el deseo de primavera,

o la propia primavera?

Acaso el cielo sabe que

es cielo, hasta que se le

nombra?

Nubes y más flores,

y abejas y cinturas,

carteles de amianto

y gestos circunspectos.

Acaso sabe, quien es alegre,

qué es su alegría?

Y su llanto, y su tristeza?

Sabe el pobre de su pobreza?

Sabe el sable de su firmeza?

Y el sapo, sabe al fin de su princesa?

Y el rebelde, escucha a tiempo

las flores de primavera?

Qué es la poesía? Qué es la poética?

Siempre me pregunto quién será

esa niña de terciopelo y de raso

vestida.

Es el corazón, el ímpetu del

huracán, la fuerza de la tormenta?

O será una flor mustia

arrojada a los vaivenes de la carretera?

Por las ventanillas salen los poemas.

Espejos crueles, en mi caso; en otros,

simplemente, esfuerzo cotidiano.

Por las piedras de los caminos, busco

el necesario fluir de las estrellas. Y

consigo ver las estelas confundidas

de los barcos. Es esto, poesía?

No lo sé. Acaso sé yo lo qué nombro?

O es el hombre una hondura sin horizonte?

El polizón obligado de una reserva mineral?

El hindú metido a doble serpiente de la meseta?

No sé; no sé qué sea poesía.

Sé que me riman las palabras.

Y a esto, yo le llamo poesía.



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