Pies quietos.

La quietud...
Me es familiar.
Pulcritud y letra de molde.
Buena caligrafía. Sabe a caldo de pollo con zanahorias y patatas.


A sandwich helado de nata. A yogur de fresa. El éxtasis de Santa Teresa.


Me elevo y toco el techo. Buen provecho.
Pinturas rupestres, en la cueva.
Como hombre primitivo, que tiene visiones.
Todo lo que escribo está enraizado en mi mente humana. Ciervos, mastodontes y bisontes.


Cazadores nómadas y agricultores sedentarios, en el horizonte.


Neanderthales y Cro-Magnones, como Montoyas y Tarantos.
Montesco y Capuleto; Romeo y Julieta; William Shakespeare y Miguel de Cervantes.
Si me adelantan, llegarán primero. No subiré al podium.
Ni agitaré la botella de Champagne francés. Ni derramaré su espuma, junto a las azafatas guapas.


En esta carrera, te pueden robar la cartera. Son puñeteros. Estamos en el mes de Enero.


Largos días; largas noches.
Procuraré que el meteorito no me abolle el coche.
¿ La calle Saboya ? Hombre, si la pisas muy fuerte...
¿ Cómo saltar las vallas, evitando los obstáculos de la Muerte ?


Con muchas agallas; ensayaré en la playa. No me gusta la papaya...