Pepeluche Escribe...

PEPELUCHE ESCRIBE…

En algún lugar de México
debe haber un cuarto de pensión.
Ventanas siempre cerradas al sol,
una habitación sucia y desordenada
como decorado para este gran autor.

Pepeluche perdió su cordura
trescientas resacas atrás.
Se desentierra del colchón,
la última puta sigue en su lugar.

Se sienta a una pequeña mesa
llena de poemas e ideas arrugadas,
sólo esperanzas que vomitó ayer.

Desayuna un whisky a medias
que dejó en el vaso de ayer.
Moja su pluma y empieza
a escribir con tinta y semen.

Desvirga jóvenes vaginas
con signos de preguntas,
como si fueran penes inquisidores.

Destruye toda belleza,
esteriliza glorias y dioses,
arruga la tierna esperanza
y se limpia con ella el culo.
Él se inventa su caos
y a sí mismo en defensa propia.

Mientras tanto, los altos Lores
se azotan con metáforas,
rimas y métricas.
Gritan y escupen a su puerta
enfadados por semejante desenfado.

Es raro que él responda,
no busca críticas ni elogios.
Termina siempre tan quieto,
que los poetas sedientos de fama
giran a su alrededor, ofendidos,
envidiosos y algo excitados.

Pepeluche escribe
porque sabe escribir.
Hace de la mierda, poesía,
y eso… eso ya es mucho decir.

 

Full escrito mi hermano con cojones y mucho sentido común. Un abrazo.

 

Gracias amigo por tus palabras y por pasar.
Un abrazo
Jorge

 

ni mas ni menos... gracias