(Otrora Hoy)

La voz de la pluma fue mi vértigo
su tinta mi caída
y cada palabra un silencio,
¡un impacto!
y una gota más en el diluvio de mi alma.

Nunca pregunté por el inútil del ¿cuando?
-por que las líneas nunca colmaron con astros
y fulgores el interno sideral.
Todo fue mutismo en la noche de canto,
de las sombras la tragedia del teatro…
y la falaz visión del poema conjugado.

Borrasca de máculas y sales,
-cúmulo de los silencios
¡sino de la nada!

El recital de la noche: ¡mi elegía!
su clamor mi transparencia
y el suspiro un anhelo.
¡un quebranto!
Y el sinsabor de una página vilmente manchada.

No busqué respuestas en la muerte del alba,
-por que se que en un pequeño asteroide
no caben dos verdades y un sentido.
Cada palabra inmarcesible en los labios…
marchitó en el remolino de los vientos,
y dejo su arrebol en un Enero,
donde sólo un ser recordaría.

Borrasca de máculas y sales,
-cúmulo de los silencios,
¡sino de la nada!




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Hola Dryell, es un placer dejar este primer comentario, sencillamente un pequeño asteroide, atraido por la inmensa gravedad del agujero negro de tus letras.
Irreversiblemente, caigo dentro.
Un placer leerte y saludarte de nuevo.

 

Huy pero amigo Dryell cuando sin leerte y mira tu poesia es hermosa una maravilla melancolica la que siempre logras no se decir mucho como tu en tus comentarios pero es un poema precioso de todo a todo un gran honor leerte abrazos amigo.