Mortalidad desnuda

Mi barba es una hirsuta desprolija; debe ser que los desdenes crecen en mi cuerpo tan rápido como me afeito. ¿Será que nunca me quitaré esta máscara de artista lánguido, que cuando se me cae solo queda una mortalidad desnuda?

Adusto de afectos, redacto mis argucias disfrazadas de homenaje, lo que me arrastra a una ignorante perdición. ¡Que Dionisio me censure por escribir con un hermetismo que me hace estar más cerca de Simón el Mago que del Salvador de Galilea!

Que me quemen en pecados por ser un anatema del silencio y que me quiten la pluma apóstata que dibujo. No me vengan con fustas emocionales; yo las llevo cicatrizadas en la piel, y mis letras son fastuosos residuos de nostalgias.

Arreciado por los tormentos que diluvian en mi castigo, soslayo su recuerdo. Una mansedumbre apacigua mi odio, formando una gruta de muerte y repudio. Ya tengo una calamidad que instiga, dejando una traumática beldad que no me la saco de la nostalgia y, de forma ferviente, se vuelve un catártico dogal.​