Mesera

Guitarras y aire y pan
Una aspirina

Blues ¿a quién molesto
requiero, incordio, hurgo las tripas?

Ojalá entendiera inglés
Y las cuarenta mil lenguas perdidas
Muertas a punta de

Guitarras insidiosas
Nocturnas
De whisky y derrota
En pleno mediodía

Corre solecito corre y llévate mis horas
Sobre el mundo
en un emparedado de manteca.
Ya te llevaste –por cierto- el color de mi cabello
Y presiento que mucho más que eso.

Guitarras tañendo notas en gris menor
sobre el diminuto manantial sonoro de un teclado
And i play a blue to you on my guitar.

Soda y notas largas, silencios, ojos,
Vente a contar, Mesera, las estrellas del sudor
y las botellas conmigo
Un par de horas, hasta que llueva

Último trago, dos guitarras última herida y piano
Un par de horas, aunque sea un par de horas
Mesera.

Primeros minutos de 2024. Cisne solo.​

 

cuidado señor que pasa @Maramin y por el And i play a blue to you on my guitar le cambia el poema de categoría Así!! que le gusta el whisky !! . Lo felicito por el poema y por la mesera que la imagino bien hermosa!

 

Que lo pongan (al poema) donde quieran. Yo solía poner poemas escritos sobre los bancos de las plazas públicas de Caracas, apenas sostenidos con una piedra callejera. El whisky, la de horas y meseras vividas entre vaso y vaso; solo por ello diría que ha valido la pena existir. La mesera... La mesera... Ella

Que tenga su año 113, 125, 252, 93, 18 o los que sean, bien feliz. Gracias por dedicarle tiempo a mi delirio.

 

12 años! Como algunos rones de aquí. Y también como algunos amores imposibles, jajajaj.

Un gusto saludarte, Poeta. Felicitaciones por el buen whisky. Brindo con café a tu salud en esta madrugada.

 

Eso es un privilegio, María... disfrutar leyendo algo de uno. Se lo agradezco sinceramente. Todo lo bueno para usted...