La Mano

Apenas ya sosteniéndose
la mano casi está muerta
tras la falange es al cuerpo
igual suerte que de aquella.
Mas el tiempo no le pasa.
¡Incorruptible belleza
la de los dedos tan quietos
que con agonía esperan!
Nada pasa, sí la vida
y la mano se congela.
Frágil se quiebra en silencio.
Bella, mas exangüe y yerta.