La Ciudad

La ciudad es un pensamiento lúcido
que desde un bar la inventa,
la empina hacia el cielo y la hace nuestra.

Es un enorme gato que ronronea
a nuestros pies, mientras besamos
a una mujer en la loma de Plaza
San Martín.

Es un insulto al progreso que,
desde una ruinosa fachada,
proclama una casa de San Cristobal.

Es la espiral obstinada que
cada jueves conforma el rito de
unas mujeres, que piden en
círculos concéntricos por unas
vidas no olvidadas.

Es el borracho que medita los
andenes de Retiro; saluda a quienes
llegan y se entristece con los que
parten.

Es Gonzalez Tuñón que sonríe
desde la mueca oscura, que es
la puerta de un café.

Es la sorpresa, un alborozado
abrazo en plena calle, una charla
confidente; y la promesa de
un nuevo encuentro.

Es también la certeza absoluta
de que no habrá tal encuentro.

Es un balcón de San Telmo,
desde donde vi muchos domingos
desplegarse sobre Plaza Dorrego.

Es un potrero infinito que ya no
existe, y su rastro lejano en mi
memoria.

Es mi padre, hablándome de la
muerte dos días antes de mostrármela
en clase práctica.

Es tu cara de luna terrosa,
tus ojos tan negros que no
relumbran.

 

Te felicito loco, un gran poema, como la virtud que hace regalos!

Dónde el panóptico se come todo, que nazcan poetas como vos!

 

Muchas gracias por tus conceptos, Solsticio. Bucearé en tus letras y volveremos a encontrarnos, gracias.