Impresión Hipócrita

Los estallidos de una guerra a lo lejos
suenan en mi cabeza.
Me aturden como ese sonido agudo
constante que perfora los tímpanos.
Destruyen existencias; objetos inanimados
que nadie escucha al desaparecer.
Están callados por los americanos.
Aunque su eco llega por el viento del este
y los oídos se levantan a gritar despavoridos,
los seres perdidos en la nube de polvo,
que se eleva a lo lejos debido a descargas metales,
son diluídos en un silbido triste y perforante.
Aturde la oreja que se queja por lo perdido,
y explotan los campos de guerra
quebrando así la única tierra
en la niebla, maldita mierda
de la vanidad del hombre seudoestoico.

Impresión hipócrita de la autoridad...