Fiebre

[FONT=bookman old style, new york, times, serif]Sufro mi pobre cuerpo atornillado
a la húmeda tabla de la fiebre,
tengo una cuerda rota en los pulmones
y en la oreja la canción de la muerte.

¿Desde dónde la mano que sacude
el arbusto de vidrio en mi garganta?
La televisión me está contando
una larga historia de fantasmas.

Oigo correr mi sangre envenenada
desesperadamente como un grito,
palidece la lumbre de mis huesos;
me ahueco, me diluyo, me marchito.

 

Terribles imágenes de dolor, de un abandono que se sufre a pesar de la resistencia
Saludos