El poeta

Un fiel hijo de un mundo de jueces,
que aprendió a jugar con o sin soledad,
fue encontrado con un libro de heces
escrita por la misma sociedad.

Su especialidad era y sigue siendo
la de la lengua corta,
pero de los oídos y ojos extensos,
su debilidad cambió con el tiempo,
de una lágrima tonta
a una frialdad de presos.

Una sombra de este cielo sin estrellas,
un hombre tétrico hasta los huesos,
tal vez cambió el tamaño de los sueños,
pero sigue manteniendo
el mismo camino con piedras.

Nunca se puso a pensar en la belleza
hasta que en la memoria
se le perdieron algunas letras.

Nunca se puso a pensar en ella
hasta que la distancia
acercó un dolor tan poético
como un brevísimo olvido.

 

me ha gustado pasar por sus versos


saludos

 

Muchas gracias!