Drakkar

Aplastante silencio de un océano plomizo,
el viento ausente genera un eco potenciado de la nada.
De mañana, las maderas del drek crujen como huesos.
Setenta hombres invisibles resoplan en una espesa nube de niebla,
reman al ritmo lento de sus anhelos.
Al timón, el Rojo extiende su brazo y no logra ver su mano,
rechina los dientes y un puño y su barba sonríe,
lo sonroja su bravura.
Islandia toda rema hacia la historia,
Escandinavia y el Báltico admiran.
Setenta toleran dolores imaginando mujeres blancas
en las lejanas playas de Jutlandia,
sólo uno piensa en la eternidad, Thorvaldsson.


Tributo a Erik Thorvaldsson (el Rojo). CML – MIII.