Cccxii

CCCXII
Cada mañana, mi Gata,
la tristeza me visita
con su quijada maldita
que me muerde y no me mata.
Deja un amargo post-data
de este dolor sin morfina,
sin opio y sin aspirina;
y estos versos desgastados,
de tanta pena empapados,
llorados con tinta china.

(Concepción, Chacabuco, abril 19, 2008)​