Al pecho.

Se me pega al pecho la agonía,
la agonía
de los días
y las semanas,
como tortolitas borrachas
dando vueltas en mi alma carcomida,
dos historias se inundan de una nueva
y sigo mal entendido por la razón fluvial
de los jocosos amuletos
amuletos precedidos de nostalgia
y futuro,
un tigre tirado en la hacienda del cerebro
tocando con su lengua el respiro
asmático.
Me borro en la ceniza que bota la luz apagada,
pudo y salió de la muerte
para vivir con la sensación eterna,
esa no vivencia
como la corteza misma
de los necios ataúdes que prolongan mi llanto.