Poema

El mundo se cierne como un sitio implacable
se alzará la gente para nombrarnos
con veneno
Y mientras subas como una
dulce hiedra por mi carne
mientras yo llueva sobre ti mi grito de silencio
tratarán de inculcarte hasta lograrte las espinas
para matarnos por la culpa de ser buenos
Pero nosotros no tengamos trincheras
los fusiles no se alargan más allá de los
muertos
y la gente se romperá sobre nuestra frente
porque nuestras manos emigran desde
algún invierno
A anudarse como las golondrinas
mientras dormimos
con el mundo a un costado vencido y
ajeno
Si podemos responder por mañana en un
instante
si todo el rito que te empeña logra un rostro
nuevo
sobre el fragor de las ciudades se alzará
un himno remoto
bajado hasta nosotros como a un templo
para encender la soledad que nos precede
como un sol inaugurado que nos cae por el
cuello.
Álzate conmigo, mi fervor se te acerca
morarás en mis ojos de barro y hornero
y labraré tu tierra con mis manos de palo
para hacerte un vientre bajo el suelo seco
toda la historia nos persigue por la espalda
levantemos la hora que ha llegado el tiempo.
Mi raíz empujará en los pasillos de tu sangre
como por andenes hacia nunca partirán los
rostros viejos
Y el olvido será un largo camino por delante
mientras que el mundo nos señala con el dedo
y mientras en una calle inventada por nosotros
tragándonos las manos nos vamos por un sueño
Ya ves mañana es fácil si nace de nosotros
podemos emprender otra historia con los huesos
siempre un muerto se afana mordiendo tus
talones
aunque no importa si delante no hallaremos
muertos
Puedo agregar mi insomnio a tu savia
sin rumbo
y sobre tus cenizas o tus piedras arrancar
un huerto
Por eso grito y canto o callo si es preciso
la hora es mía y el mañana es nuestro
Y haré nido en mi garganta para tus
manos de paloma
y me iré como la lluvia por tus hormigueros
a medrar por tu carne desde los pies hasta los
ojos
para crecer con tu verano por adentro.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT