Poema

En la hora azul que te precede al canto
como una sola soledad ya desolada
tu imagen se esfuma hacia el
encanto
y el ciego me viene de la nada.
Entonces grito con mi voz de espanto
la voz chorrea muerta cancelada
por tanto haber callado y haber dicho
tanto
por tanta voz vacía que fue dada.
Entonces como un nuevo
labriego innumerable
el insomnio intenta un buzo a lo insondable
tantas veces murió como el invierno
y el pan viene del mar y frutas de cielo
y en la selva se abre el verso como un cuervo
cuando vuelves fantasmal entre los velos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT