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Rubula dentro de Mundo Poesía

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Ansia Velada

Rubula;4117132 said:

Tus ojos se manifiestan; me reclaman.

Emociones sensitivas que proclaman
la calma confiesa.

Con ardor se apresa
entre sábanas que claman
un ansia velada, –pero– ilesa.

Tu mirada me pronuncia. –Apresa–.
Mis labios te beben, calman
tu latir que atiesa.
–O se plasman–.

–Así–, plasman
verdades que atiesa
unos deseos que claman
por tus labios:¡que me beban! –Esas–,
cual latir que atiesa –pero– que reclaman.
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- Poesía Sensual y Erótica
Comments: 1

Jun 12, 2012
Silente desvarío

Rubula;4111009 said:

Es por la aventura de llegar amarte
-un "cedo"-.

Un "quedo"
perdido en el eco
de tus pasos hacia mi encuentro
donde me desfleco.

Uno, en donde ahueco
mi "yo" compartido en un encuentro
antaño reseco.
-Un "cedo"-
entre tu "yo", y el mío; un encuentro
ya no tan reseco.

Donde me desfleco
por mis pasos, hacia tu encuentro
perdido en el eco
del "quedo".

-Un "cedo"-;
desvarío entre “un estando" y “un amarte”.

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Jun 9, 2012
Cabronete

Rubula;4105523 said:

“Cabrón –pensaba para sí.”
Catherine miraba a través de la ventana de su dormitorio pero aunque lloviese como lo estaba haciendo, su atención no recaía en ello ya que su mente vagaba por otros rumbos, en el hijo que llevaba dentro. Con un mes de gestación se hallaba inmersa en un mar de dudas.
Había conocido a Matías dos años atrás en el cumpleaños de su mejor amiga, Ivonne, una noche de julio. Por ese entonces le faltaba una materia para recibirse de Ingeniería. Luego de algunos encuentros no carentes de sexo decidieron irse a vivir juntos al departamento, el de él. Por ese entonces Catherine había estado viviendo en el Campus Universitario.
Si bien la atracción en principio fuera mutua, no todo se dio como ella esperaba.
Si, era cierto, la relación de sexo era muy buena y no faltaba oportunidad para practicarlo, pero luego vino el embarazo.
Un embarazo que Matías no quería.
Por ese entonces, él acababa de egresar del Campus; se había recibido de físico y entre sus aspiraciones era especializarse en cuántica. En su mundo no había lugar para criar un hijo.
Así pensaba.
Pero no habiéndose casado, solo conviviendo, fue que ella quedó encinta.
No se lo esperaba.
Quedó.
Fue cuando empezaron los problemas.
Estando en la cocina, ella acostumbraba a prepararle un suculento desayuno: huevos revueltos, un vaso de zumo de naranja, yogurt con cornflakes y un sanwiche hecho con pastrami y queso. Desayunaban así, incluso con alguna fruta en el medio, luego cada uno se iba por su lado.
Catherine se marchaba para el Campus a temprana hora en la mañana. El por su parte, había adquirido un trabajo de medio tiempo en el Centro Universitario; estando allí y viendo como se desempeñaba, un buen día, ayudado por un profesor logró matricularse en una maestría sobre Física Cuántica.
Ocasión que no desaprovechó.
El quería el Master en esa materia.
–¿No querrías unos niños corriendo por aquí? –una mañana desayunando le dijo.
Ella no solo no tenía ni idea sobre lo que pensaba él sobre la posibilidad de ser padre, menos que menos hablar de como abordar ese tema. Cuando realizó esa pregunta Matías estaba leyendo el matutino, con un croissant en la boca. Casi atragantándose, dejó a un lado lo que comía.
Había quedado mudo.
–No –fue su repuesta.
La sola idea de que Catherine quedase encinta no solo le sentaba mal sino que ni interés tenía siquiera de ser padre. Por lo que siguió leyendo como desechando una mosca molesta.
–¿No? –Se levantó, se giró hacia donde estaba la mesada, se sirvió un vaso de leche cuyo recipiente reposaba sobre la mesada y casi inmediatamente acotó ya más firmemente–: ¿no?
Se sentó y lo miró.
–Estoy con el período –dijo, colocando su mano derecha sobre la de él. Adrede, pues se la apretó, provocativamente, insinuante.
Hacía ya un tiempo que rondaba por su cabeza la idea de ser madre, de procrear. Matías levantó sus ojos y éstos se dieron de frente con los de ella. Fue el momento que toda esperanza acumulada se viniera abajo.
–No es momento Cat –dijo–. No ahora.
Catherine abrió los ojos como platos.
Depositando el matutino sobre la mesa, él agregó:
–Tú no te has recibido; yo apenas tengo un magro ingreso y tú dependes de una beca para terminar tus estudios.
“Carajo con el tío” pensó más para sí misma pues esa repuesta indiscutiblemente la había agarrado
Un un momento de debilidad.
“Pero que pedazo de imbecil”
Aún así, aunque se molestare y pensare que Matías era un cabronazo de primera, un individuo que pensaba en sus propios intereses, no dejó de insistir aunque el tiempo llegó a hacer lo suyo.
Y así pasó.
Este hizo lo suyo.
El tiempo.
Catherine se sentía cada vez más veterana, le faltaba una materia para recibirse, y Matías acababa de adquirir el Master que tanto había ansiado. Fue cuando ella quedó encinta; no de él precisamente; había buscado consejo en el que menos debía: un amor de antaño, uno que a ella lo dejó.
Ahora sin esperarlo, no sabía como decirle a su pareja, pues no quería saber nada sobre el tema que tanto le afectaba.
Eso.
Hasta que se lo dijo.
Ese hecho, la relación con otro estando ya con uno, aunado al acostumbramiento en la pareja, el hastío fue adquiriendo forma. Al principio no se notó, luego fue adquiriendo más incidencia en la pareja. Cada vez fue alejando y enfriando la relación.
Ello se había ido manifestando a través de lo escaso en hacer el amor, pretextos que se imponían cuando alguno de los dos quería algo del otro. Catherine estaba sumergida en un mar de emociones y sensaciones cada vez más proclives a un mal talante, en tanto Matías, más sumergido en su trabajo como físico. Un escapismo.
Ser madre en Catherine, era una idea que se había ido gestando con el transcurrir del tiempo; el evitar ser padre, por temores inculcados o sentimientos no encontrados, hacían de Matías un huraño. Uraño, cuya faceta no se había expresado en su total magnitud.
No hasta ahora.
No hasta que se enteró.
Lo de la infidelidad.
“A joderse tío –pensaba Matías– ¿y es a mi quién critica?”
Matías comenzó a frecuentar ambientes más sórdidos, tan así, que hasta relaciones extramatrimoniales llegaban a consumarse en su propia cama matrimonial, la que hasta ese entonces compartían con Catherine.
“Yo solamente quería un hijo –pensaba ella en contrapartida– y con él, no con Sebastián”
Por otro lado, estaba más inmersa en su trabajo, que si bien era demandante, no lo era tanto como pareciere ser. Ella se demandaba a sí misma.
No quería ver a Matías.
Con Sebastián se conocía de niña. El había vivido a dos cuadras de la casa donde naciera. Cursaron la escuela pública para luego ya siendo adolescentes, su amigo de infancia se ausentase del país. No lo volvió a ver hasta el día que se encontraron en un cafetín.
Nunca se lo había dicho, pero por ese entonces Catherine veía en Sebastián un amigo, no una pareja.
Hasta ese día.
En el cafetín.
De ahí a la cama fue sólo un momento.
Un instante de debilidad.
Por aquello de lo que hubiera podido ser y no fue.
Por querer ser madre y no poder serlo.
Por hastío.
En Matías veía otra cosa: un cabronete. Uno a quien culpar de no querer ser padre y vivir para él y únicamente para él, eso, hasta el día en que:
–Eres un hijo de puta –le espétare en su propia cara– ¡Cabronazo!
–¡Malparida!
Eran palabras que otras circunstancias o se habrían suscitado nunca.
Ahora sí.
Su matrimonio estaba en crisis.
Catherine dio a luz un varón al cual recibió el nombre de Esteban. Inconscientemente le había puesto el nombre del padre de Matías.
El no fue a verla.
Ivonne si.
Ivonne era amiga de niña. Se conocían desde los primeros años de la escuela. A partir de ahí fueron inseparables, hasta pasaron por los mismos cursos y compartían los mismos amigos, entre ellos Sebastián.
“Cabrón”, pensaba para sí.
Con su hijo en manos, sola, un único pensamiento rondaba por su mente.
Catherine miraba a través de la ventana de su dormitorio pero aunque lloviese como lo esta haciendo, divagaba en otro rumbo, hacia su hijo, no en quien alguna vez fuere su compañero, el que se enamoró locamente aquella noche de julio en casa de su amiga Ivonne.
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- Cuentos
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Jun 6, 2012
El martillo

Rubula;4101734 said:

¿Por qué golpeas? –espetó el clavo enojado–. ¡Matratante!

Nota.
Nanorelato: relato expresado entre 6 a 10 palabras incluido el título.
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- Microcuentos
Comments: 2

Jun 5, 2012
Apolo

Rubula;4099446 said:

¡¡Auchh!!... ¡¡Piedras!!

Nota:
Picorelato: relato compuesto por 3 palabras incluido el título
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- Microcuentos
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Jun 4, 2012
Sindicato de relojes

Rubula;4098475 said:

Cronometrémonos –dijo el reloj–. Es hora: ¡Huelga!

Nota.
Nanorelato: relato expresado entre 6 a 10 palabras incluido el título.
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Jun 3, 2012
Fragor pelviano

Rubula;4097736 said:

–Gustosilla–, como cerezo lozano
o fruto incipiente.

De andar consistente
de fémina con desgano
suscita –en áquel–, que aún anuente,
deslumbrado cae a sus pies cual insano.

-- oo --

De pelo aciago, –o bien–, al tiempo espartano
oteo, ausente se reconvierte
incubando un existente
deseo malsano.

–Uno–, insano.

–En fragor pelviano–
incubando una existente
presencia, que se autoreconvierte
en un permanente figurín lozano.

-- oo --

Fascinado, ante sus pies recala –insano–,
una presencia vigorizante
forjando un empeño sano.
–Reconstituyente–.

–Un fruto incipiente–.
Gustosilla como cerezo lozano.

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- Poesía existencial
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Jun 3, 2012
Sois

Rubula;4089457 said:

Sois como el viento que las dunas moldea;
–una, con su vela extendida–.
Sois como el agua que a los cantos, zurrea.

Sois bramido que puja y se regordea
entre la audacia acongogida
y una gracia rea.

–Sois rea–.

Sois entre vitrea
y lastimera; endurecida
roca, –pujante–, al igual que majadea.

Sois como el agua; a los cántaros zurrea.
La que siendo acero, –ella–, oxida.
Sois como el viento que a las dunas moldea.

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- Poesía existencial
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May 30, 2012
Otto

Rubula;4086698 said:

–¿Alguna novedad para mi? –dijo al llegar al la Clínica.
La recepcionista, una mujer de mediana edad, elegante en su porte levantó la vista de lo que estaba haciendo, y lo miró.
–Hola doctor –respondió–; los doctores Estefanell y Márquez desean hablar con usted.
–Bien. –Rubinstein propinó dos golpecitos sobre su mesa y se giro hacia la Sala de Reuniones, no sin antes decirle–: ¡Gracias!
“Cuanto hace que no me aparecía por aquí –se dijo–, ¿con qué me encontraré?”
Hizo un ademán con su mano como queriéndose sacar ese pensamiento de su cabeza y acotó para si mismo: “Veremos”
Cuando llegó se detuvo un instante, contó hasta tres, y luego golpeó la puerta que daba a la Sala de los Galenos: la de consultas.
–Adelante –escuchó decir.
“Veamos”, se dijo para si y entró.
El Doctor Estefanell había sido el primero en llegar. Era un hombre de contextura atlética, de mediana edad el cual poseía una especialización en traumatología forense.
Le siguió unos minutos después el Doctor Márquez siendo el último en arribar: Rubinstein.
Los dos primeros habían estado dialogando sobre el caso que tenían entre manos.
Márquez era un hombre pequeño, de pelo morocho y desgarbado. Se había especializado en una asignatura conocida como: diagnóstico psico-forense.
Una reciente especialidad.
–¿Cómo está Doctor? –Estefanell le dijo al tiempo que se estrechaban las manos–. Soy el Doctor Estefanell y le presento a mi colega, el Doctor Márquez.
Hizo un gesto para que se acomodara.
–Un gusto conocerlo –agregó Márquez extendiéndole la mano–, queremos cotejar nuestras impresiones con usted sobre un caso que tenemos en estudio –adujo.
–Bien.
–El caso –dijo Estefanell–, es sobre un paciente que se llama Otto –y rebuscando entre los informes clínicos dijo–: un hombre que al momento en cuestión que arribó tenía unos sesenta y tantos años, de buena contextura.
–Trabajaba como costumbre en el Minimarquet de la Estación de Servicio Shell en la frontera con la República Checa, sobre la autopista que conecta Hamburgo con Dresden –agregó Márquez.
Estefanell lo observo como diciendo: “estoy hablando”, pero dejo que Márquez acotara.
Rubinsteín escuchaba lo que decían y cada tanto hacía un gesto de asentimiento.
–Ya se había cumplido prácticamente el doble horario que tenía asignado en su trabajo –prosiguió–, hacía el recuento de caja y se quería ir a su casa.
Estefanell, hacía un reconto de la historia del paciente.
–Por ese entonces, caía nieve y abundante –complementó Márquez con los dedos encruzados apoyados sobre la mesa que había en la Sala–. Fue cuando llegaron.
–¿Quiénes?
–Dos individuos procedentes de Nassau –terminó la pregunta Estefanell. Márquez observaba–. El instinto le hizo desconfiar pero sólo logró eso. Aún así, oprimió el botón que tenía debajo del mostrador: una alarma silenciosa.
Márquez asentía.
–Fue el momento que una escopeta de caño recortado se posesionó frente a sus ojos –complementó la explicación de su colega. Estefanell hizo un gesto de concordancia.
–Entiendo –asintió Rubinstein– pero, ¿cómo es que terminó en la Clínica?
Y acercó su torso sobre la mesa directamente mirando hacia sus colegas.
–¿Es qué terminó muerto?
Los hombres que tenía delante se miraron un instante y volcaron la vista hacía el invitado, Rubinstein.
Se tomaron su tiempo en responder.
–Según lo que se extrae del parte policial.. –la frase quedó inconclusa.
–Si... –Rubinsteín le hacía un gesto con la mano como diciendo:”Prosiga, lo escucho”.
–Según lo que se extrae del parte policial –prosiguió la frase cortada de Estefanell–, prendieron fuego la estación de gasolina, no sin antes robarle el dinero. –Concluyó Márquez–. Lo mataron para robarle la recaudación.
–Entonces se halla aquí? –dijo el invitado–. Su alma..
El silencio se apoderó de la Sala acayando todo eco de las palabras.
–Su alma.. –Ahora repitió, ya con un tono más contundente: ¿su alma se halla reposando aquí?
–Si –Contestaron al unísono.
–Pero.. –expresaba gesticulando Rubinstein–. ¿Qué queréis exactamente de mi?
Y ya los miraba directamente a sus ojos; fue cuando se recostó sobre el respaldar del sillón.
–Venga.
En medio de colinas verdes y praderas ondulantes descansaba Otto, debajo de la sombra de un gran Ciprés.
El alemán de unos sesenta y tantos años descansaba leyendo un libro. Sobre él, unas hadas movían las hojas del mismo cada tanto y cantaban acompañadas de una melodía de Strauss.
–Buen trabajo señores.
Rubinstein comenzaba a desvanecerse del lugar paulatinamente a medida que el sueño cobraba vida.
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- Historias cortas
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May 28, 2012
Eterno desvarío

Rubula;4078663 said:

Sois la simiente del eterno latido
–subyaciendo–, amodorrada
entre reveses de un prohibido.

Sois cual mezcla de amor asumido
con una antipatía bregada
–que aún apreciada–,
haya huido.

Sois mi nido.

–Nido ido–.
Donde tu luz da
entre reveses de un prohibido.

Sois mi simiente; cual eterno desvaído.
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- Poesía existencial
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May 23, 2012
Afrodita

Rubula;4068160 said:

¡Me matas nena! –pronunció haciendo el amor– y murió.

Nota:
Nano-relato: Relato compuesto entre 6 a 10 palabras incluido el título.
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- Microcuentos
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May 18, 2012
Chateando

Rubula;4063106 said:

La pieza no poseía nada distintivo, como una ventana, un cuadro adosado a la pared. Nada, a excepción de una puerta.
Vació total: su característica.
Anonadina.
–¡Hey! ¿Qué es éste lugar? –preguntó el visitante–. ¿Tuyo?
Marcos, era un adolescente que no llegaba a cumplir los 17 años, flaco, un tanto desgarbado. Observaba la pieza, en tanto caminaba a través de ella.
“Es nuevo el sitio”, pensaba para si.
–Si –recibió como repuesta–. La acabo de abrir –se giró hacia su visitante y luego dijo–: todavía no se que uso darle.
Andrés, no tendría más de 18 años, también delgado, pelirrojo.
Su dueño.
“Bueno, aquí estoy”, había estado pensando.
Tanto él como Marcos se ubicaron en el centro y comenzaron a mirarla. La sala no decía nada: No tenía nada distintivo, hasta su puerta tenía el color de la pared.
–¿Eres nuevo en esto? –mencionó– digo, porque nunca te había visto por este lugar.
“Que raro se siente ver la sala así –era un pensamiento recurrente desde que había arribado–, ¡vacía!
–Si –respondió sin mirarlo, dándole la espalda en tanto miraba su diseño–, ¿Qué piensas? –fue cuando se detuvo en sus ojos. Se giró.
–Le tienes que poner muebles, pintar un poco –dijo su vistante, Marcos–, no se.. dependerá el uso que quieras darle.
Andrés se dio vuelta sobre si, mirando las paredes, el piso, el techo..
–Talvez una ventana allí –Marcos le señaló una pared–, un artefacto lumínico en el techo..
–Un desván allá –escucharon decir.
Ambos se dieron vuelta, y observaron; una adolescente que acababa de arribar pero había tenido tiempo para escuchar las últimas palabras entre ambos.
–Por cierto, me llamo Ana.
–Yo Marcos.
–Y yo Andrés, bienvenida.
–¿estas mucho en el sitio? –mencionó Andrés; Marcos se había distanciado y comenzado a tocar el relieve de la pared.
Y se giró luego de saludarla.
–Si. Se puede decir que yo vivo aquí –respondió Ana y comenzaba a dar sus primeros pasos por la sala vacía–, necesitas muebles –acotó.
–Es lo que yo le decía recién –mencionó Marcos, tendiéndole la mano–, necesita ser rellenado –y se giró hacia su dueño y preguntó: ¿Andrés, que utilidad piensas darle a tu sala?
“Tengo una sala de Chat”, –se decía hacia sí mismo–. Acabo de abrirla”
Fue cuando se giró.
–No se, acabo de abrirla y ustedes son mis primeros visitantes –adujo–. Quizás.. ¿una sala privada? –y los miró–: ¿qué piensan?
Ana lo desvió y camino hasta el centro, se giro y observó. Marcos y Andrés se quedaron juntos. La miraban hacer.
–No se –dijo–, ¿privada? ¿Y que función cumpliría una sala privada? –fue cuando sus ojos se posaron en ellos..
“Humm..” –dijo para si Andrés–, buena pregunta”
Marcos observaba la escena.
–En principio –dijo para que los escucharan–, una sala donde podamos conocernos, opinar e intercambiar ideas –a lo que agregó ya mirando a ambos de cerca: conocernos, luego se verá. –y concluyó: Luego si se da el caso de modificar algo, lo pondríamos a consideración. ¿Estáis de acuerdo?
–Vale –dijo Ana.
–Bien –Respondió Marcos–, ¿pero si has de hacerla privada te convendría ponerle seguridad?
–¿Seguridad?
–Si –acotó Ana– los internautas acostumbramos a ir de aquí y de allá y si no tuviera seguridad.. –fue cuando ella lo miró: lo que dijéramos en la Sala, no sería tan privado, ¿no crees? –Los cuerpos de ella y Andrés, su dueño, casi se entrechocaron.
–Por cierto, si la Sala ha de seguir abierta –acotó Marcos– habrá que ponerle un nombre.
Andrés lo quedó mirando: “tiene razón”, pensó.
–¿Qué les parece “Los chicos del interior” –Mencionó locuazmente Ana– yo soy habitué de “Las Chicas de Alejandría” –y se detuvo un momento y en ello quedó.
“¡Que bien! –Se decía para si Andrés, su dueño–, hace apenas unos minutos no sabía que haría aquí y ahora no sólo soy dueño de una Sala sino que tiene una aplicación gracias a éstos visitantes”
–¡Humm! –se dio vuelta por la sala y se detuvo ante ellos–: ¿alguien de ustedes sabe de seguridad?
–Yo –Dijo Marcos. Soy estudiante de Ingeniería.
–Yo algo, pero fugazmente.
–Bien –y los miró–Marcos me has de ayudar con eso de la Seguridad –y la miró a Ana–: esta bien “Los Chicos Sanduceros” ¿ok Ana?
Ella lo miró haciendo un gesto de aceptación.
–¿Y la clave? –dijo ella–: ¿Cuál sería?
“¿Clave? –Se preguntó Andrés– ¡Cuánto me falta aprender!"
Meditando un instante los observó y luego respondió:
–Paysandú ¿Qué os parece?
–Vale –acotaron ambos.
–La próxima vez que nos encontremos estará el sistema de seguridad instalado, acuérdense de la clave. – y antes de irse acotó: ¡No entrarán!
–Si –recibió como repuesta, quedando solo en medio de la Sala.
“Se puede poner interesante” pensaba para si..

--- 00 ---

La realidad.
Andrés era hijo de una familia pudiente de la capital. Hijo único, cuyo padre era un alcohólico y su madre no se preocupaba de su instrucción. Andrés era un rebelde. Había tenido algunas entradas en el Juzgado del menor por rapiña e intento de violación.
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- Cuentos
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May 16, 2012
Medusa

Rubula;4054784 said:

¡Petrificado! .. ¡Diablos!

Nota:
Pico-relato: Relato compuesto entre 3 a 5 palabras incluido el título.
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- Microcuentos
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May 12, 2012
Barbie

Rubula;4049205 said:

¡Muñecota mía!

Nota:
Pico-relato: Relato compuesto entre 3 a 5 palabras incluido el título.
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- Microcuentos
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May 9, 2012
Subyugante esencia

Rubula;4049120 said:

Fuego que socava el alma; incinerante

llama que cual si lava al interno

consume. Sofocante, traumatizante.

Grito que al alma inculpa ser tremulante;

una pujanza confraternó.

En olvido se cernió

una cita vacante.

Arrogante.

Una subyugante

llamarada se alternó

entre, el abucheo del interno

y la conciencia desatendida: andante.

Fuego socavando el alma. Dominante.

llamarada concienzuda; eterno

ser odioso. Ser impermeabilizante.
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- Poesía existencial
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May 9, 2012

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