Milonga de tiro largo

Milonga de tiro largo
¿Qué sentiran los que no sienten?

Mirame,
mirate,
cuando se apagan las luces y el escenario se queda vacío.
La madrugada te pesca lavando los calzoncillos contra una tabla atento a la radio.
Mientras los de arriba otra vez se pelean a voz en cuello.

Ya te sabes esa canción de memoria.
La de la soledad,
la de la radio,
la de inocente ir siempre de frente.

Tu voz retumba entre las cuatro paredes entre las que te sueñas fuerte.
¿Qué sentiran los que no sienten nada?
¿Será más fácil para ellos la vida?

Tal vez no sientan pena cuando la plata se acaba y el vidrio queda vacío,
y dan ganas de romperle al futuro la alcancía.

Cuando no podés cumplir la palabra
por alguna razón mistonga,
Tragás saliva y lágrimas amargas,
y te dan ganas de que te trague la tierra.

Cuando fallan los planes,
al diablo los alfileres que lo sostienen todo.
Los amigos.
Cuando falla hasta lo que no podía fallar
y se te enrieda el paracaídas
a quinientos mil metros del próximo sueldo,
si es que aún lo tienes…
Cuando alguien que quieres se va muriendo
y vos seguis tan vivo que te da vergüenza ir a verlo...

Volaría las puertas,
cortaría las cadenas.
Con los dientes de una sierra o con estos apretados,
no muy blancos,
que hacen fuerza.

Meta y meta el calzoncillo contra la tabla,
afuera madrugada.
Adentro vibra el corazón de piedra.
Vibra cada vez más fuerte.
Contra todas las cárceles.

Las del cuerpo,
las de la ley,
las del alma.
Ojalá se rajen del todo una noche de estas.
Y quedemos todos a descubierto fregando nuestras miserias
Frente a una tabla dura y rígida como con la que juzgamos al vecino.

Pero,
¿para que te aburro con todas estas cosas,
si es hora que descanses?
Después de todo ya te sabes esta canción de memoria.
La de la soledad,
la de la radio,
la de cada día.

Milonga de notas agridulces de recuerdos.
Milonga de huesos que duelen
de haber vivido de guardia baja y sonrisa.
Milonga de madrugada,
la de inocente ir siempre de frente.

¿Qué sentirán a estas horas los que no sienten?

El Poeta del Asfalto
(2005)
(Título: de una canción de José Larralde)
Mistonga: Mínima, insignificante.

 

Lo mismo que piensas tú.Un abrazo amigo

 

déjame ser un bandoneón lector