Lo que soy.

India me llaman
las que no saben de mí.
Buscan
entre matices de mi tierra y mi cuerpo
lo que no saben,
lo que no hay.

India de tierra,
soy de las que aman,
de las que oyen a las montañas
cuando el viento las acaricia.
India de agua
que cuida el manantial.
Soy planta y semilla.
India de la noche
e india del día.

Estrella en mi idioma
es mi nombre
y lo que transmito
es la traducción.
India que ama
soy de esta
su versión.

Dime
si puedes ver a la mujer,
mujer hecha india.
Aunque maldiga el termino despectivo
de los infames hablantes
que nunca sabrán
lo que soy.


​

 

Ha logrado, mi estimada Claridad... un poemita, verdaderamente sustancioso y, sobre todo, muy bien argumentado. Mis sinceras felicitaciones, compañera.
Cordialmente:

 

Me gustó mucho.
Y que nadie toque tus raíces más que para ofrecer agua.
Gran saludo, Claridad.

 

Hola, Pocahontas, dichosos los ojos que te leen. Besos para ti.

Eósforo

 

..............¿De verdad lo cree así mi señor?.............
.......Pienso igual.........
.............besos para usted mi señor Alde..........
.....Clari......​

 

...............Muchas gracias mi señor bello Iván..........
.........Besos siempre bonitos a usted mi señor.........
.......Clari......​

 

...........Muchas gracias por esas palabras mi señor.............
.............Besos lindos para usted..........
.....Clari.......​

 

...........Igualmente mi amigo querido...........
....tiempo sin verte....
.........Besos hermosos......
.........Clari.......​