¡Más maderaaa!

Pues nadie atención nos presta,
¡será que no somos ricos!
Y nos tratan cual borricos
o como a gallos sin cresta.
Que al pobre se le detesta
aunque el propio padre sea
y aunque alguno no lo crea
en amor manda el dinero
y... hasta el perro más fiero
por él el rabo menea.​

 

Por él el rabo menea
aunque le cueste entenderlo,
lo importante es no perderlo,
no siempre estará Atenea.
Esa, esa perra tan fea
que por ti es capaz de todo,
hasta de empinar el codo
con tal de verte feliz.
No cometas el desliz
de verlo solo a tu modo.

 

De verlo sólo a tu modo
no lo puedo compartir
y sin pretender herir,
una unidad no es el todo;
la dualidad de conceptos
es dialéctica sabida
en el TAO y en la vida,
en filósofos y adeptos
y esta verdad concebida
no puede ser removida​

 

¨No puede ser removida",
Declara así tan orondo,
y versa casi en redondo,
mas arma torpe su huida
buscando sí... la salida.
La vida luego rejunta,
a todo cuanto despunta
embuste cruel por su boca,
al ser marcado le toca
huir por: una pregunta.

 

Huir por: una pregunta,
fuerte pregunta ha de ser
si por miedo a responder
se forma una marabunta.
Creo yo que todo apunta
a cosas de la querencia,
que suele dar esta ciencia
a veces malas respuestas
por culpa de algunas testas
que carecen de paciencia.​

​

 

Que carecen de paciencia
por tanto problema y estrés
en el mundo es un correr,
ya nos lo dice la ciencia.
Quien actúa con sapiencia
marinero puede ser,
aunque se quede sin ver
como la hierba crece
en el suelo que florece,
pero al mar ha de volver.

 

Que solo trae a ignaros
la corriente de este río,
viene de cultos vacío,
salían los viajes caros.
Los billetes a los raros
los cobraban en pesetas
y nadie tiene repletas
sus carteras estos días.
¡Ay, peseta!, no valías
ni para pagar poetas.

 

Ni para pagar poetas
llegará tamaño sueldo
mejor largarse al Igueldo,
retiro de anacoretas.
¿Que hay atracciones? ¡jopetas!
pues sí que estoy desfasada,
tanto versar para nada;
ya lo decía mi abuelo:
de escribir, pan, agua y suelo
y la cabeza empanada.​

 

Y la cabeza empanada
de refrito de croqueta,
así se queda el poeta
tras pensar que ya no es nada.
Su poesía esmerada
en la bolsa de basura
hecha trizas, ¡qué amargura!,
él escribió versos rotos
para frenar terremotos
de pasión y de locura.

 

De pasión y de locura
se construyen los avances
a pesar de que haya trances
que asusten a la aventura.
Si le ponemos cordura
y un poquito de insistencia
bien seguro que la ciencia
nos devuelve hasta el sentido
pues de locos es sabido
que se nutre su sapiencia.​

 

Que se nutre su sapiencia
de hipótesis confirmadas,
no creo en brujas ni en hadas,
tan solo creo en la ciencia.
Basándome en la experiencia
tengo punto de partida,
la fórmula de la vida
no tiene nomenclatura,
pero elijo la cordura
como puerta de salida.

 

Como puerta de salida
me indicaste la gatera
¿de qué vas, so calavera?
¿como tú yo hacer la huïda?
Ni que me encuentre perdida
y pillada en un desliz
agacharé la cerviz,
que mi familia es de casta
y mi costumbre no gasta
de arrastrame cual lombriz.
​

 

De arrastrarme cual lombriz
me quedó la espalda rota
y marcada la derrota
en mi rostro hoy infeliz.
Cuál sería aquel matiz
que buscaba por el barro
para curar el desgarro
de los lodos de otro suelo,
no se llega al mismo cielo
disparando a bocajarro.

 

Disparando a bocajarro
no conseguirás la gloria
pues no se halla la victoria
siendo el bruto del cotarro.
Y es que bajarse del carro
y dejar de dar el cante
te convierte en contrincante
mucho más valioso y serio.
Deja en paz al improperio
¡que con él tiene bastante!​

 

—¡Que con él tiene bastante!
—¿Quién es él?— pregunté yo—,
¿de dónde es?, ¿se enamoró?,
¿es cómo yo?, ¿algo pedante...?
Da igual, nada es importante,
es un ladrón, que ha robado
lo único que yo he amado.
Sé que sois grandes amigas,
mas si la ves no le digas
que la quiero y que he llorado.

(Léase con voz de Perales)

 

Esto es obra de un gualicho,
¿no ves la cara que tengo?
si no sé si voy o vengo
y por poco no la espicho.
Correré a ver si le ficho
para cantar por Perales
que el oírle quita males
y ando de ellos bien sobrada.
Me muero por su balada,
¡qué gorgoritos!... ¡brutales!
​

 

¡Qué gorgoritos...!, ¡brutales!
de Montserrat Caballé
en plena crisis de fe,
pecados angelicales.
Son sonidos virginales
de castrati adolescentes
que no los tienen pendientes,
digo los huevos rosáceos
de capón, (no gallináceos)
¡Qué tradición indecente!

 

Nos arrastra su marisma
como se arrastra la vida,
es una verdad jodida
que es como la vida misma.
Lo que digo no es sofisma
es certeza bien sabida
que no por muy conocida
no sea verdad ensimisma.
Por eso al ser realista
puedo sentirme seguro
de lo que el verso transmite
y que vaya al oculista
o al médico del seguro
el que ahora venga al quite.​

 

Desquite tomar prudente?
que duro es el aislamiento
y lo es más el escarmiento
cuando en esta cuarentena
las calles se muestran llenas
como si nada pasara
sin importar lo que dijo
quien no salir aconseja
ni sumarse a tanta queja
por tener que usar barbijo!

 

De mortal enfermedad
hablo, de angustia y zozobra...
La mascarilla me sobra,
¡no la aguanto!, de verdad,
tengo gran dificultad
para respirar con ella
y encima no es cosa bella
ni selecta ni elegante,
(más bien resulta chocante)
y en la piel me deja huella.​