Por una simple hogaza de pan

vuela lejos de su tierra
un vagabundo sin nombre,
anda callado y mustio,
este pobre hombre.

Huyó de su aciago mundo,
de su patria, que comida le esconde,
Huyó de las guerras, combate inmundo,
no queda nada de lo que se asombre.

Triste, solo, vaga,
y el solo recuerdo le ahoga,
dejó a su familia, el recuerdo es la soga,
una punzada de invisible daga.

Trabaja duro, pasa hambre,
le gustaría estar en casa,
sus hijos, huesos de alambre,
se entristece por el calvario que pasan.

Lejos de su hogar, le llaman ladrón,
discriminan, insultan, golpean,
no ven su verdadera condición.
Hipócritas, ¡en su condición se vean!

 

Este poema esta escrito muy acorde con personajes desafortunadamente cotidianos en mi patria, los desplazados. Es triste y doloroso la manera en como ellos sufren pasando necesidades en esta vida.

 

si, la verdad lo he escrito por eso.
en españa, muchos se estan volviendo racistas por que hay gente de otros paises que busca trabajo para poder mandar dinero a su familia.
en fin, no deberia ser asi.

 

Es una pena lo de tus compatriotas, la historia es clara y él que no la conozca puede repetirla.

 

Es una pena lo de tus compatriotas, la historia es clara y él que no la conozca puede repetirla.