Y la vida sabe

Somos millones,
millones de mentiras,
sangre de madre,
humo de revolver,
millones,
que rompen luz con odio,

que diminuto el mundo y su grito,
que vacío tan interno,
ese que guardamos en corazón ajeno,

se pierde la fe entre escaleras,
suyas, por ser siempre impulso,
por intentar ser siempre camino,

se ciernen las sombras,

y las iglesias serán infiernos,
y la ciencia, mito,
pero nadie te ha descrito tanto,
vida,
hito de nuestra vil poesía,

tan sentida,
que a las puertas muertas,
su silencio y sus recuerdos
gobiernan ensangrentados,

tan oscura como la peor noche,
esa que última escribe en página,
los nombres de los últimos segundos,

primeros serán los días,
que de instantes se escapen,
tan eternos como ella,
tan perfecta como ellos,

tan pulcra toda muerte,
que al llegar a conocerte,
mis ojos ahora cegados ven oscuridad,
negruras de abismal perfección,

bajo los laureles,
sus espejos reflejan, vacío solemne,
tan ornamental como cualquier arte,
tan humano
hasta que se vuelva futilidad,

y se inclinan los sabios,
más que por humildes, por muertos,
saben del deber de la derrota,
del morir aún de pie,

caen en picada,
como lluvia sus cuerpos,

pero son abono,
a la natural destrucción,
comenzarán a brotar nuevamente,
como una enfermedad incurable,

erradicada no será,
será más que el tiempo y la muerte,
será milagro y lamento,

como firmamento emergente,
como presente que aún aguarda su final,

y esa espera se sabe dulce,
si se espera acomodado,
se sabe triste la llegada,
por intentos a contracorriente,
como ola y desierto,
como ardor de sol quemado,

abrumado entre brumas que son bromas,
entre chistes que son días,
el destino nos seduce,
y se nos ríe clavándonos su realidad,

pero el destino aún no nos marca,
si la vida es terca y sabia,
que alguien saque la libreta
y nos cuente un final bonito,

si la muerte es mala suerte,
que la buena suerte nos trague
y no nos suelte,

que perdamos la vida y aún más,

que de codicia el hombre sabe,

y la vida,
de tristes historias.