14.72.- Inútil poesía.

Las piedras en el mar son inútiles,
cuando el alma se sala por amar.
Los ensueños son las debilidades,
que ahogamos en el pensamiento.
El cielo es un gran reflejo infinito,
dónde se anuncian las hostilidades.
Hoy el poema viene desentonado,
intoxicado de rabia por un lema.
Me olvidé de la métrica, tímida
y desértica, por culpa de la novena.
Deje que la rima aportara un alivio,
sin medir mi sacrificio en un libro.
Inútil poesía, guárdame un luto
solo para beber el seno de este culto.


Marianne. Denisse*

 

supongo que la poesía está más allá de la utilidad o la inutilidad. simplemente está, como una sabiduría primordial que duerme esperando por algo sobre el océano de la nada. está. aunque no hubiéramos querido que existiese, alrededor de un fuego de hace cientos de miles de años alguien musitó lo que su corazón sentía al escuchar el crepitar de la madera.

aunque no hubiésemos querido, alguien cruzó el hielo y la tribu entonó una canción en su nombre.

alguien masacró una ciudad entera.

alguien se enamoró de alguna tipa y quiso ponerla mirando hacia xanadú.

simplemente está, y sale porque le sale de los cojones. cuando crepita la madera, juas.

salud, marián.

 

Así ha de ser. Si los poetas estamos exhaustos, ya no puede brotar más agua fresca de nuestras fuentes.
Como la noche de fin de año. Comienza un nuevo año...
Ya que fin y comienzo, se unen permanentemente.
Por ello, hay reencarnación. No inmediata, pero la hay. El espíritu es libre para encarnar y vivir una vida, en un planeta habitado.

 

No todos los dìas ni tiempos son los màs propicios para dar rienda suelta a los sentimientos a travès de la poesìa, pero a veces en un dejar fluir los pensamientos, se descubre la puerta de la creatividad y se da vida a las letras en bellas formas y figuras.
Grato leer tus reflexiones poèticas en contexto distinto al que estilas.
Mi saludo con afecto.

 

escribo acerca de la vida, lo que me dicta mi consciencia en un momento determinado, de mi sentir aunque no pueda rimar ni agradar a nadie,
eso es poesía para mí, valga o no algo,
un abrazo desde Perú

saludo con pisco

 

Genial poesía la tuya, Marianne Denisse...

 

Hombre , pues nada , asombrada y agradecida por tomarse su tiempo y visitar lo adsurdo que puede ser un intento de poesía, en tiempos remotos de enojo, gracias y hasta la próxima

 

Marianne. Denisse,

el corazón expresa sus sentires de diversas maneras y el alma se purifica con lágrimas vertidas; si así te sientes liberada bien por ti, un abrazo.

 

Siempre va existir ese momento de inquietud, que va disipando la angustia cuando
comienza a fluir la magia de la palabra. Al escribir en libertad el alma se eleva y el
corazón palpita radiante de emoción. Al final amiga Marian una sonrisa.
Un gran saludo y un abrazo cariñoso.

 

Gracias por las palabras

 

La poesía abre los brazos, pues es de natural generosa. No se limita a una métrica, una rima o... cualquier cosa. Así el poeta es siempre perdonado, como loco corazón enamorado.
Mis saludos. Luis.

 

Gracias a ti por tenerte de nuevo por mis letras inútiles, es cierto no siempre vivimos de un solo sentir, saludos

 

Gracias Pisco por tu valioso deducción, un beso a vos

 

Gracias Daniel, besos

 

Tú bien lo sabes, gracias Paco, besos

 

Gracias por tu valioso mensaje, saludos cordiales

 

Gracias Luis por tan bello comentario, mil besos para ti poeta

 

Afortunadamente la poesía no se mide, al menos para mí, en términos de utilidad. Interesante entrega. Como dices tú grato leerte. Abrazos.

 

Gracias amigo, quizá tengas algo de razón, para mí grato que me leas y me comentes, besos

 

Menos mal que aunque sea inútil, Marianne,
tú no dejas de escribir y escribir y compartirlo...
Un abrazo y que siga la poesía.
Felices fiestas, compañera, y feliz 2018

 

Gracias Rosario me da gusto tenerte por aquí, igual para ti, los mismos deseos, saludos cordiales