Las manos vacías

Las manos vacías

La conciencia de ser y retornar de nuevo,
la posada donde nunca se duerme,
el hábito insano que enorgullece,
todo ello sin nada en las manos.

La paranoia de la muerte cercana,
la estupidez de la diferencia,
el trozo de hielo que flota en el agua,
las pocas palabras que son sinceras.

El valiente acto de guardarse el orgullo,
la paciencia auténtica que nunca espera,
la raíz de la que brota la imaginación,
el silencio donde habita la vida eterna.

Perplejidad absoluta ante tanto misterio,
inacción contínua y ningún sendero,
las manos vacías guardando secretos
y el baile con ella bailando por dentro.

Y en el mismo horizonte de cada día,
en el mismo límite de mi única esfera,
entrego por siempre mis manos vacías,
y vuelvo a creer,
y nada se niega.

Psycho

 

Muy bonito, amigo. Pareces un visionario. Un profeta. Sí, señor.

 

Bello y profundo poema, el todo nos rodea, formar parte de él sería el objetivo. Me gustó mucho amigo Psycho. Un abrazo. Paco.