Escultores.

Es difícil hacer poesía,
pues parece sinfonía a tres voces.
Una melodía armoniosa, y no un burro dando coces.
Nos esforzamos a diario, dando vueltas a la noria. Pues el molino muele granos de trigo.


Preferimos este oficio al de soldado. Somos trovadores y no señores feudales, en castillos.


Artesanía del gremio, en el burgo. Ciudades y burguesía.
Labrándonos el porvenir, y exprimiéndonos como naranjas.
O como manzanas, peras y plátanos, en la licuadora.
Aquí, frente a la pantalla de la computadora.


Damos el zumo nuestro, de cada día, a cambio del pan que nos ofrece el Padre del cielo.


Con el sudor de tu frente, visitas a tus abuelos.
Con tus lágrimas, acudes a sus reliquias.
Con tus recuerdos, florece tu mímica, en silencio. Mimo...
Payaso sin fronteras. Porque todos los gitanos del mundo, son primos.


Y aquí estamos, una vez más, siendo flamencos.


Zapateando sobre el tablao, al atardecer. En Sevilla o en Valencia.
Curándonos de la demencia estudiantil, pues el Universo es una escuela.
Tiene 22 universos paralelos, como el aceite de oliva, el ajo y el perejil.
La sal marina gorda, las espinacas, el bakalao, el aguacate, etc.


Sí, amigos. Socavamos la montaña, para esculpir por dentro, la ciudad excavada de Petra.

 

Si amigo la poesía es un arte como pintar un cuadro o esculpir una imagen pero con palabras y hay que saber dar sentimientos a las palabras. grato leerte. Un abrazo amigo.

 

¡ Gracias, Paloma !
Este poema manifiesta la soledad de los amigos del Foro de Mundo Poesía.
Soledad del autor, ante su obra. No siempre va a ser magnífica, por cierto.