Amor de oasis.

El amor por la obra bien hecha,
la pone derecha.
Ya, no está coja.
Sino de toma pan y moja.





Admiro a la mujer, que no para de tejer.


Yo la quiero proteger.
Esto es rima fácil, y es peligroso.
Porque la belleza del poema se desmorona. Y la ruina es horrorosa.
Pero no quiero ver espejismos de oasis, en el desierto del Sáhara.


Los veo borrosos.


Prefiero aproximarme a esos paraísos terrenales, que son prodigiosos.
Y una vez en el Edén, acamparé con los Boy Scouts de Baden Powell.
No armaremos bronca. Sino que seremos negros atléticos,
como Jesse Owens. Hijos del viento, al igual que Carl Lewis.





En los Alpes suízos nos deslizaremos por las pendientes pronunciadas,


con un par de esquís.
Venceremos a la esquizofrenia paranoide.
No nos creeremos superiores, ni al huevo, ni al óvalo ni al ovoide.
Pues todo es óvulo. No sólo esperma.


No sólo sauna o quiromasaje, sino también, termas.

 

Muy interesante amigo Nommo, ha sido estupendo leer... saludos, que vaya todo muy bien.

 

Gracias, compañero, por rescatar del olvido, mis pobres obras.
Son decentes, y contienen buen humor.
Es mi receta.

 

Son realmente estupendas tus obras. Un saludo.

 

Universo Nommo con todo lo que esto conlleva. Un abrazo. Paco.