Al campo

Tierra abierta al estío campesino
bajo rayos dorados.
Viste la flor de trigo el camino,
puente de faustos hados.


Cantan los pajaritos, el molino
trae cánticos de arpados.
Pétalos, néctar, litros de buen vino
cubren labios regados.


El tiempo ora invernal
de mi ciudad ahogada
me recuerda el final


de aquella era pasada;
evolución fatal
que agota mi balada.​

 

Precioso canto amigo como esta tierra "ora invernal" en que, por tu nombre, supongo vives, como yo, euskalerria.

Pero quizá sea mucho suponer.

Abrazos con estrellas,
Antonio

 

Hermoso, un placer leerte, sobretodo en la gran ciudad...mis aprecios.

 

Se respira aire fresco en tu poesía. Ha sido un placer leerte.

Saludos, poeta.

 

Suposición correcta, Antonio.

Un cordial abrazo,