Baladas negras IV. No molesten al pianista.

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Pájaros carpinteros son mis dedos
mientras sobre la dentadura de ébano y marfil
sincopados dejan su camino en un swing
y mi ceniza cae en el húmedo suelo.
Mano de seda cortada escriben notas
en una madrugada llena de derrotas,
allí en el garito de los adictos
al canalla sendero de los frenéticos,
bailan silenciosos entre besos de almas rotas.
Ojos cerrados que sueñan con música de Bill Evans,
mi estómago es una batidora enferma del cariño
que vomita esputos de viejas heridas de hiel.
La calma es una luz de neón que se arrastra
en la tecla pulsada de mi mano lenta
en una escala de whisky y cerveza.
Un cartel avisa no molesten al pianista,
en el rincón en mi arpegio improvisado
fotografía de mi vida de perdido artista
entregado a la busca del movimiento perfecto.
Corren barras de tabaco, se deslizan tacones de infarto,
se intercambian sucios negocios de estraperlo,
y la melodía sin letra del barrio bajo
pinta de color la bruma y el asfalto.
Dolor en los martillos, reuma en mis sueños
en la seda cortada de una partitura sin terminar
en un eterno vibrato de asco y soledad.
Vuela mi mano de seda ahora,
un disparo cercano muerde en el callejón.
Un último suspiro de percusión queda en el eco
de mi cuerpo caído entre heces y periódicos roídos.
El piano suena desafinado,
es mi sangre el lubricante chorreante
de sus cuerdas desgastadas,
en un silencio sólo suena mi mirada de raso,
la clave de sol ya en fusa ha quedado,
y la noche me acoge en su féretro de terciopelo
para continuar dando un blues quemado
entre acordes de culpa en el cielo.

 

Mayúsculamente agradable mi sorpresa...
Vaya obra. Dibujas meticulosamente los elementos y las sensaciones con un léxico fresco, adecuado y fino.
Mis respetos y valoración caballero.

Salud y metal.

 

La verdad es un honor me tengas en esa consideración, es para mi un orgullo y un deber ahora intentar hacer mejores poemas, sí lo que yo hago es poesia, que muchas lo dudo. Un secreto, escribo escuchando música la mayoria de la veces, por ello tal vez dibujo esos elementos cómo dice.

Mis respetos también por su obra y mis agradecimeintos por sus palabras.

Salud y esperanza hermano de tinta.

 

Me gustó el manejo de las imágenes, con creatividad, soltura, sensibilidad y con la misma crueldad que suele tener la realidad.
Un gusto pasar, saludos.

 

Ya te dije amigo Loco que me gusta ese mundo tuyo de Baladas negras, lo conocí desde lejos y sin música, tiene eso que atrae de la muerte, el riesgo de morir. Saludos amigo.

 

No haya mayor ficción que la realidad. Es un placer recibir comentarios así.
Un saludo y gracias.

 

veo te gustan estos cuentos que me invento. Mi voy ha hacerte un regalo, en un próximo te meto de prtagonista. Dime de que quieres salir jejejeje.

Saludos avatar cambiante y amigo.

 

Poema bohemio diaria yo, de bruma, poesía y blues, versos que son notas en un piano...me dibujas un mundo con tu poesía amigo.
Muchas gracias

Alzahara

 

Se deshoja el sentimiento y desangra la ausencia...

Buenas pinceladas Loco. Parecieran testimoniales.

Gracias por compartirlas.

Un abrazo.

 

¡BARBARO! Un tanto visceral y descarnado, pero eso es lo que se queda en los sentidos, después de todo…

Un abrazo
Patricia



PD: Yo también escucho música mientras escribo, no podría hacerlo de manera contraria…

 

Muy bueno, me confundio un poco, saludos jeje :S

 

Hacer mundos..... Me gusta eso, gracias. La música de un verso entra en el oido, y se materializa en la mente. Bruma, cerveza y fracaso intangibles palabras que pueden imaginarse en una historia.

Garcias a ti por dejar tus pasos aquí. Besos lcoos.

 

Excepto que no tengo ni idea de tocar un instrumento, incluida una pandereta, puede sean testimoniales.
la crueldad de la soledad y el fracaso siempre nos pisa los talones.

Gracias a ti por tenerme en tu tiempo precioso.
Un saludo.

 

Glub¡¡¡¡
Me abrumas con ese epíteto Patricia.
¿Qué te respondo?
En serio al leerlo me he quedado con una sonrisa tonta del carajo jejejeje y me has anulado mi verborrea.
MUCHAS GRACIAS

Besos pero locos, locos, Dama de los sentidos encendidos.

 

Y a mí al escribirlo, lo creas o no.
Muchas gracias por pasar por esta descarnada silla de pianista loco.
Un saludo.