Que Dificil Ser Adulto

Nadie puede vivir de recuerdos
aunque los recuerdos
a veces se acarician
y se enervan
ronronean cariñosos
como un felino que feliz relame
la luz de otros soles ya vividos.

Recuerdo cuando tenía
sólo diez años.
Volaba mi fantasía
en viajes despreocupados.
Era dueño del cielo,
de todos los mares,
jinete de las lluvias
espadachin heroico.
Recuerdo los juegos bajo el sol
la aventura de los trenes, los arroyos,
el barrilete y las bolitas.

Sólo diez años.
Ahora que cumplí los once
!a trabajar¡
a juntar los cartones bien temprano
a vender alfajores en los trenes.
!Qué difícil ser adulto¡

 

Gracias por tu mensaje y gracias por lo de compañero. Suerte y....nos vemos

 

Es cierto! Que dificil ser adulto, sobretodo para un niño precozmente forzado a serlo! Las cosas se ven diferente, se pierde la inocencia de las cosas y se vive conforme a la maldad natural de este mundo competitivo y canibal!!!!!

 

Tenés mucha razón Jeda, esperemos que un día podamos cambiar. Muhas gracias por tu visita. Un abrazo

 

Un poema maravilloso, querido Ave Lino. Porque no podríamos vivir sin el refugio de la infancia, aunque ésta -muchas veces - no sea guarecida.

Qué difícil es ser adulto, pero qué bueno es serlo desde el lugar del rescate de la infancia: la nuestra y la de los niños desposeídos.


Estrellas de una ciela como de doce años... ja ja ja... un gran abrazo y el deseo de que a partir de este jueves podamos volver a compartir los enCantadores trajines juramusos.

 

Cielita de doce ¡Que alegría! Yo ya como digo en el poema cumplí los once. Pero no me acuerdo cuando. Un beso y gracias por esas estrellas.