Es tarde...

Duro desencanto
me empuja al vacío
de letras sin sentido.

No en vano recojo,
las pocas migajas
que mojó mi llanto.

Cómo es posible
al hablar con ella
decirle tan poco.

Cómo le digo
que ya es imposible
volverme más loco.

Verdades y agobios
que me abofetean
y me hablan de otro.

No sé por qué escribo,
quizá no te valga,
creo que te odio.

 

Profundas letras
un gusto conocerte
y descubrir tu versar,
saluditos.

 

A veces nos volvemos locos nos vuelve el amor locos y creemos o aparentamos odiar a quien daño nos hizo y es un espejismo total bienvenido al portal y cuanta melancolia la que esta en tus versos dentro saludos cordiales un placer leerte muy buen poema.

 

Gracias Francisco por tus palabras y por pararte a leer mi poema. Tienes razón, sólo es un espejismo, pues tras el aparente odio se esconde un amor que es el verdadero motor de los versos. Un saludo.

 

Debe ser tarde para que de tanto amor solo quede odio y mas que eso solo olvidos que no pueden llegar a nada , me sentí con un nudo en la garganta por sus letras , son muy buenas.
Un gusto pasar por sus letras , nos vemos , saludos y estrellas.​

 

Hola Amy, me alegro de que te haya gustado el poema, la verdad es que el odio es la mentira de la que te autoconvences cuando el amor está perdido y sabes que no puedes recuperarlo. No es un odio real, pero duele menos, pues el amor duele infinitamente más.
Muchas gracias por leerme, saludos y estrellas para tí también.