Político Bastardo (De la arena nacerán manos muertas).

Me bebí todo el alcohol.

Un escarabajo atravesó
corriendo mi tienda.
Húmedo.
Viscoso.
Aplastado por la suela
de la bota.

Peregrino.
Doblando la vida por una esquina,
descansaba donde oía tu tonada,
tu llovizna suave.

Político bastardo.
Has cobijado demasiadas noches
tu botella entre tus brújulas y tus aperos.
No piensas lo que quieres,
escribes, cuando deberías callar.
Te molesta la mano.
Reprimo mi sentimiento,
y solicito una sierra para cortártela.

Y como otros
que echaron sus manos al desierto...

...manos que ahora la arena cobija.

De la arena nacerán manos muertas.

 

Hay que escarbar entre lo profundo de las dunas, en lo inhóspito del paisaje para encontrar las mutilaciones.

Tu poesía entraña la metáfora y leerte vuelva al reflexivo.

Un abrazo fuerte.!

 

Manos muertas las del cerdo,...que nada se lleva al metro ochenta.
Un poema fuerte y denunciante.
Excelente de verdad.
Jorge.

 

Me dices unas cosas...
Muchas gracias. Te comentaré.

Un abrazo
cr

 

grrrrrrrrrrrrrr
así me gusta, manos de cerdo
tu si que eres excelente.
grrrrrrracias