Cantaba el pincel

Cantaba el pincel a la aurora de su tinta sangre
para que el ciego y literal artista dejase
la sombra sometida al gris
de su mirada.

Pero
¿Qué más se podía hacer
si la sangre derramada,
fresca e incauta
abundaba por el salón de su mente
manchando a las arañas?

Cantaba el pincel a la aurora boreal
y no dejó testigos de las horas
que se quedaron mudas
cuando el envase
fue tirado al gran río.
​

 

Qué bellas imágenes y cuánto sentimiento arropan los versos.
Siempre es un deleite leerte, poeta.
Besos, un abrazo y mis estrellas todas,:::hug:::

 

bella manifestación poética