La PoesÍa Nos Miente

Alimento una llama,
bocanada de luna,
como una fiebre diminuta
sobre la palma de mi mano.

Una sola luciérnaga
puso a la noche en pie
y todo lo demás es barro...

La vida de parte a parte,
cierra, a veces, su corola
al lúcido dolor de los estambres.

Hubo poesía,
delación del instante
recreado que vibra
hasta desvanecer
pausadamente el mundo.

Una sola luciérnaga
puso a la noche en pie
y todo lo demás es barro...

Pueden los versos de los muertos
latir en la sangre del hombre.
¡Qué dogmático resulta,
casi siempre, lo útil!
¡La poesía nos miente
pero todo lo demás es barro!

 

A veces hay poesia fingida, fabricada. Hechuras de grandes artificios por medio de collages de palabras...poesia decorativa, o como le llamaban antes, floreada. Pero poemas como este tienen resonancia interna, endulzan de otra forma su luciernaga en la cabeza del dedo indice. Tus imagenes rebosan en gran sensibilidad amigo poeta. No defraudas nunca CABEL!

 

La poesia no miente porque revela los sentimientos del poeta aunque sea ficcion, me gusto tu poema, besos.Patricia.

 

Umm..tal vez poeta no tenga nada que ver con tus versos, pero su lectura me sugiere que no sigo ningún dogma, sólo lo que mi corazón siente, y este nunca miento, sólo la mente duda, no siente y nos miente a menudo. El poeta ,como dijo Chesterton, quiere tocar el cielo con sus manos, el lógico quiere meterse el cielo en la cabeza hasta que esta le estalla. Sigamos, pues, tocando el cielo con nuestras manos poeta.
Original y sugerente poema amigo; me gustó. Es, ¿cómo diría? diferente..

Un fuerte abrazo. Javi.

 

Me gusta tu estilo. Muy fresco.

Una sola luciérnaga
puso a la noche en pie
y todo lo demás es barro...

Bellísimo.

 

la poesia es como una moneda, en ocasiones hasta (rara vez) cae de canto...

excelente tu poema, felicidades.

 

Tú si que no defraudas nunca, mi cavadora de almas.
Un saludo hermana.

 

Será la poesía o el poeta? Tal vez se use la poesía como terapia del alma,
o tal vez la usamos porque necesitamos ir más allá y existenciarnos en sensaciones, macerar la nostalgia y o eternizar un amor.

Ocar Wilde defendía la mentira en el arte: sólo se puede representar la belleza mintiendo y falseando la realidad. Será pues que sin mentiras no hay poesía?

A su pensamiento me has llevado Cabel.

 

Perdonemos pues a la poesía y a su digna mentira, hagámosle el amor porque todo lo demás es barro. Abrazos

 

Excelente, CABEL, excelente. me gusta tu escrito amigo. Aunque mi comentario no sea Una sola luciérnaga puso a la noche en pie y todo lo demás es barro.. Un gusto leerte, un abrazo.

 

Optimista punto de vista.
Muchas gracias por tu visita.
Un saludo.

 

...todo lo demás es barro

ya sabes que me fascina tu construcción: desde esa delicada antención a lo "diminuto" atrapas el universo

arriba cabel¡¡¡, que nadie quede sin leer estas diminutas maravillas

 

Excelencia en tu pluma, poeta. Resalté una estrofa que me parece soberbia.
Besos y todas las estrellas del celeste,:::hug:::

 

Si amigo la poesía puede mentir porque es creación humana ,pero sin ella, como dices, todo es barro,lugar comun, coitus interruptus.saludos y un abrazo cordial.

 

Tus versos no mienten Cabel. Son el grito que ilumina como la luciérnaga.

Me encanta tu poema y tu firme conclusión.

Un abrazo.