Historia de una torre

....Historia de una torre
..............................................." y el árbol negro nació mudo..."
...............................................del canto CX de Ezra Pound
...............................................a Chose.

.............En deshojados brazos he recordado.
Enfrente de la mujer - el relieve de cantera -.
Caen esas hojas que le pertenecen más al frío
que a las ramas.
Allí una mano guarda el vientre según dicen los creyentes.
Aquí se pasea orgulloso, el fantasma de esa sangre.
Canta un bolero, un vendedor de postales, un vendedor
de ilusos, unidos, holgazanean los últimos días
del año de las desgracias.
........................Un jardín comido por los inmigrantes.
........................Un árbol roto.
........................Sanborns enfrente.
........................Un libro con descuento.
........................Un héroe oportunista.
........................El tráfico en M.A. de Quevedo a un lado.
La torre de nombres que se comió un brazo de niño.
Su voz, su escarceo que ahogó este país. Un embrión
gris que emulaba revueltas. La ofrenda de Hill -descendiente
de confederados-, olvidada. Hoy sólo concurre el poeta a orinar
detrás del invernadero,
mientras son mas
turbados por las hijas de la revolución
él y sus amigos, en el table-dance de Caligula´s.
Ebrios y sin dinero,
salen del lugar y al encontrar la torre,
aún alcanzan a escuchar los murmullos del mundo ebrio,
y el horror de aquella época.

 

desde la torre se alcanzaron a distinguir esos retazos de otros cuentos que envuelven a tu escrito...
no se, los fantasmas siempre se pasean orgullosos, son geniales y por demas altivos...
un placer gigante visitarle, me han gustado sus lineas...
saluditos...

 

Decía Bretón que méxico era el pais surrealista por excelencia y eso que no había leido sus poemas. Un placer dar un paseo por esos sueños de asfalto. Saludos.

 

gracias, es una imaginacion mutua...

si es un collage de ideas, me da gusto que lo notaras, como siempre un saludo cordial.

ya lo creo, si kafka hubiera sido mexicano, no seria surrealista sino escritor costumbrista. por cierto fui a la ghandi con el proposito de ir por burton, pero en el camino se interpuso otro titulo, sera para otra.