A veces pasa

La poesía que me vale está en la calle.
El poeta fumando en pipa da de comer a las palomas del parque,
perdiéndose al final de la espalda quinceañera de una cuarentona divorciada que pasea a un caniche enano.

Debajo de un Sauce, llorón, (llorón el hombre) la espera se hace larga y deseosa de encontrarla tan joven como siempre, tan ella como nunca.
Con el otro ojo, mientras una mano con anillo pasa rozándome el hombro dos jóvenes discuten comiéndose los labios.

Amor perro y poesía a pie de calle.

 

Qué bonitas imágenes contadas de esa manera tan singular.
No hace falta decir mucho más para derrochar talento.
Me ha encantado. Tú misma.
Un abrazo.

 

He seguido "buscando" y:

En otro banco he encontrado a mi poeta,
recordando el olor a vainilla de la vecina del tercero.
No hay palomas, han volado y él
Pica entre horas

las migas que antes les daba. Tiene el colesterol alto y el humor arrastrando los bajos, por el suelo.


A veces, se estira y al vermú des-entona a Chavela Vargas.
Sigue buscando la poesía
perdida en batallas de las guerras vencidas (las suyas)
que les cuenta a los pájaros que se acercan a escucharle
Arrullándose en el abrazo de la sombra de un viejo, entrañable, sabio, POETA.


La naturaleza es "sabia", bruta
y el sabio es el derrotado a fuerza de ventrículo.
-------------------------
Gracias Troylo.
Un abrazo