Poema

Era la hora de las arañas
de los grillos tiritando y de los pasos ciegos
era la hora del silencio ojos abiertos
limpiándose las tumbas, los puentes
y las cañas.
Era la hora ¡Qué secas estaban mis campanas!
la vigilia desesperada, un puerto muerto
y yo estaba ciego de las manos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT