Poema

Mis manos han hilado la lluvia
han rodado el viento
como molinos asidos al silencio
y ahora dejan el rastro del ocio
como un caballo y un jinete muerto.
Mis manos no vienen de la guerra
ni empujan fusiles sin nombre
hacia una calle
Mis manos han empuñado la luna
que subleva la íntima marea de tu
sangre
Pero mis manos se van a la guerra
no acatan su raza sedentaria
y aprenden a volar tanto se cierran los muros
y doblan los recodos buscando la mañana
Yo no he sido sometido
mi libertad no termina en una bala
y conquistaré sino los hormigueros
medrando por la savia hasta las hojas
donde encontrar las alas.
Y ahora mis manos que te nadaron
que bajaron hasta las vísceras del mar que
te prolongan
se van por las esquinas y las páginas
a buscarte en otra mujer que viva sola
Y otras manos que vengan de la guerra
con fusiles con hachas o palomas
otras manos pero ya no las mías
te subirán desde una esquina hasta la boca.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT