Poema

Mis manos han ungido la lluvia
han delegado los fusiles para el hambre
pero no han dado de comer a nadie
ni han llevado agua al sediento nunca.
Mis manos han construido cárceles
las prisiones no están sólo bajo llave
pero no han ido a suplantar fatiga
ni han tocado la frente del que muere de
sombra
Y han matado a Dios sobre la carne sola
y han descubierto el dolor de las heridas
Y al fin soy bueno, como todos.
y al fin soy los otros para alguno de los otros.

etc.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT