La Llorona

En las costillas del viento,

camina el eco de un lamento,

una mujer bordada en niebla,

con ojos hechos de tormento.


Sus pasos son de agua antigua,

de madre rota en espejismo,

que parió estrellas al abismo

y las lanzó contra la bruma.


Su voz no canta, tiembla el suelo,

con cada “¡ay, mis hijos!” muerto,

como campana en campos yertos

donde el silencio es un pañuelo.


Ella fue luna sin su cielo,

fue nido sin ave ni rama,

una flor que ardió en la cama

del desamor y del desvelo.


Se ahogó en sí misma, en su pecado,

mujer de río desbordado,

que con los ojos en la espuma

busca su carne ya sin alma.


Espejo sucio de la culpa,

llora en las venas del pantano,

y el viento lleva en su desgano

la pena que jamás se enjuga.


Los niños duermen, temen verla,

su sombra flota en cada puente,

con un vestido de serpiente

y un corazón que ya no tiembla.


No es mujer ni es fantasma entero,

es símbolo, es grito, es castigo,

una oración sin Dios, sin abrigo,

un “perdóname” prisionero.


Cuidado, alma que la escuche,

no sigas su canto de lluvia,

pues te arrastrará en su penumbra

a ser un hijo más del cauce.


Rosa María Reeder
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